Пули

夜は、真実と偽りの間の休止のようなものだ。 暗闇の中ではすべてが近づき、嘘さえも、ほとんど優しく、ほとんど本物になる。 空気中には緊張が張り詰めている。まるで誰かが胸に照準を合わせているかのようだが、鉛弾ではなく、注意で撃っている。 一瞥ごとに銃声のように、一息ごとに告白のように、隠れたいけれど時間がない。 体はすべて覚えている：唇、動き、コントロールを失ったときの軽い恐怖。 そして、情熱と疲労の間で、まるで肌ではなく信頼を脱がされたような、奇妙な感情が生まれる。 正直すぎる、遅すぎる、夜にはただ寝ていた方がいいのに、真実すぎる。