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焦げ付いたような熱い空気が漂っている。まるで、アスファルトの上で揺らめくような熱気だ。街が疲れ果てて息を吐き出すとき、そんな空気が漂っている。 言葉はまるで溶けていくように、残るのは鼓動と、どこにも消えない熱だけだ。 全ては語り尽くされたのに、口はまだ「終わり」と囁いている。 まるで、もう一度繰り返せば、過去はスピーカーの轟音の中に従順に溶け込んでいくかのように。 ここには怒りも許しもありません。あるのは、8月のように粘り気があり、ねっとりとした暑さだけです。 リズムは、最後の息でつぶやく古い扇風機のように揺さぶられる。 そして、この「熱」は温度だけではありません。 これは、時間も距離も冷ますことのできない記憶です。